Crise de criatividade

Duas horas da madrugada e não consegui escrever nada

"Desiste dessa merda. Vai dormir. Nem escritor quer ser escritor. Tá maluca?"

Odeio quando você se mete nos meus pensamentos

"Eu só quero te ajudar. Já disse que escrever só vai deixar você mais fodida do que já é."

Por que você não cala essa maldita boca?

"É só você parar de pensar. sou a sua consciência esqueceu?"

Se eu parar de pensar não vou conseguir escrever

"Você tá pensando há horas, e ainda não escreveu porra nenhuma"

É por que você fica aí falando merda

"Você é muito ruim. Tenho até medo de ir parar no papel. Com tantas bobagens que já vi você escrever já me imagino uma piranha de estrada, ou pior, uma freira misteriosa que tem um segredo que pode acabar com toda a humanidade. por favor, já disse pra parar com essa merda."

Sempre preferi ouvir o coração, você sempre me coloca pra baixo

"Pra baixo não, eu sou prática meu amor, quem te fode é ele"

Vou ficar aqui nem que seja pra escrever só uma palavra.

"Tá surda filha da puta! Já disse pra parar com essa merda!"

Você não tem poder nenhum sobre mim, vou escrever essa merda sem você mesmo.

"Esquece"

Esquece mesmo! Fica aí quietinha com seus botões que eu vou ouvir meu coração
Sempre tem alguma coisa lá.

"Eu também acho melhor você ir dormir." Disse o coração sem graça

O que é isso? Minha consciência e meu coração acham minha literatura uma merda? É isso?
...
...

Consciência? Coração? Falem comigo, não me deixem aqui sozinha, voltem...

"Alguém tem que tirar isso da cabeça dela." A consciência disse ao coração.
"Eu sei" o coração respondeu.