Protestos em São Paulo. milhares e milhares de pessoas nas ruas. notícias no brasil e no mundo, e ninguém falou, nem nunca vai falar sobre José.

O José da Silva também apareceu lá no protesto. ele disse que tava bonito ver todo aquele povo lutando por um país melhor. disse também que morava pra lá de guaianazes, e que sua esposa estava acamada devido a um câncer maligno. sua filha de três anos assiste a mãe morrer enquanto ele trabalha como ajudante de pedreiro. Ele voltava com a marmita ainda cheia pra casa. disse que não havia recebido a paga do dia então deixou de almoçar pra sua filha ter o que comer antes de dormir.
José sumiu na multidão. no dia seguinte eu o vi na tv. ele chorava e pedia perdão pelo que fez. ao seu lado tinha um triciclo elétrico cor de rosa, suas mãos estavam algemadas pra traz. não falaram muito dele. o foco estava em um estudante de arquitetura. fiquei pensando na filha dele. com fome, assistindo a mãe morrer, e sem a moto rosa que seu pai havia acabado de roubar. pobre menina. pobre José.

Pô

vai ficar puto comigo só porque eu não prestei atenção no assunto? 
tá bom vai
você fala um pouco de merda as vezes 
mais sua boca faz isso tão bem 
e eu adoro o movimento que ela faz quando você fala
e o balanço da sua língua quando você molha seus lábios pra terminar a frase
e que se foda o assunto
é sempre tão vil

desculpa baby
mais notícias de rede social
de jornal nacional
e nova formação da banda capital inicial
não vai me convencer a sexo nenhum

não fica putinho, não
sua língua tem toda a minha atenção.

Aos namorados.

Só lhe peço que não me traga flores. é que não gosto do cheiro delas. também não gosto dos espinhos, e quer saber, não é nada romântico matar flores e ficar assistindo elas murcharem dentro de um vaso de porcelana barato. 
Você sabe que não ligo pra chocolates, não gosto muito de perfumes, ursinhos de pelúcia não são bons presentes pra fumantes e por favor, cestas de café da manhã só depois das 14 horas.
Então faz assim, vem com as mãos vazias e a gente vê o que faz com elas.

Oi! Tudo jóia? faz tempo né? tenho tanta coisa pra contar. vou começar por essa:

E não é que tinha um buraquinho na cortina. por ele dava pra ver que o teatro estava cheio. Na coxia, todo aquele frio em todas aquelas barrigas me congelava, e me dei conta que não estava sentindo as minhas pernas. e sem que eu pudesse fazer nada, as cortinas se abriram. foi quando eu apaguei. 
Acordei com os aplausos. 
Eu não fui a personagem principal, não fui a mais engraçada, nem a mais bonita, aliás sou uma péssima atriz, que fique claro. mais aqueles aplausos a revelia era o único som que eu queria ouvir pra sempre.
Não durou muito e todos começaram sair. o teatro silenciou e fiquei sozinha ali no palco. eu não tinha ninguém pra abraçar lá fora, não conhecia ninguém daquela platéia, eu não sabia como me comportar no meio daquela multidão, eu não queria estar no meio deles. então fiquei ali no palco. sozinha. do mesmo jeito que eu estava quando escrevi aquela estória. aquela que acabara de ser contada ali naquele palco.
Quando o eco dos aplausos se calaram, eu fui embora. eu devo ter parado em algum boteco e me embriagado, tenho a impressão de ter sido parada pela polícia, não, isso deve ter sido outra noite, eu acho que deitei no chão de um estacionamento com uma garrafa de cerveja na mão, que merda!! minha bota está cheia de tinta.
não importa. ainda escuto os aplausos quando fecho meus olhos.
"É claro que tudo isso é piração sua. nada disso aconteceu. Tá esquecendo que você é maluca?"
Será? mais minhas botas estão sujas de tinta.
"E daí? pisar na tinta é tão comum quanto pisar na merda."

Eu corri até o teatro e subi no palco. um silêncio absoluto reclamava da minha respiração. vasculhei toda a cortina atrás de um buraquinho, e ele estava lá. na coxia ainda tinha ecos de um brinde com as personagens da estória contada. é claro que tudo foi verdade. eu comecei sacar a minha consciência. ela sempre dá dessas. ela queria me lembrar da platéia...

... lembrei que a platéia estava cheia. mais eu não conhecia ninguém que estava lá. na verdade os únicos que eu conhecia ali naquele teatro, eram as personagens daquela estória. eu juro que as vi com vida aquela noite. e quando eu fecho meus olhos no silêncio, ainda consigo escutar os aplausos.

A mágica vai acontecer só mais uma vez. e vale a pena assistir. eu adoraria te ver na platéia.
Será no dia 15 de junho no teatro ETA - Estúdio de Treinamento Artístico, Rua Major Diogo, 547. Bela Vista, São Paulo (travessa da Av. Brigadeiro Luiz Antonio) ás 21h30.
Ingresso: R$15,00.

bjs.

Odeio acordar cedo

O telefone tocou logo cedo. 
era o tio Sam, me convidando pra tomar café na quinta avenida com ele. Eu odeio café. mais não recusei o convite. Ele é um homem velho, sério, imponente, desconfiado e muito charmoso. Nós flertamos e eu cedi aos seus galanteios. ele é bem convincente, confesso. Mais não bebi café. Odeio café. bebi uma cachaça num gole só. ele não gostou. disse que no café da manhã ninguém bebe em baixo de suas fuças. Eu disse foda-se. ele me beijou e me comeu na grama congelada do central park. -- Sorry, Mr Sam! Eu não queria ofendê-lo quando dei um trago na sua frente, a verdade é que eu nunca te chuparia se estivesse sóbria. -- Ele se sentiu ofendido e disse que todo mundo chupa ele enquanto toma café de manhã. e que todos estão devidamente sóbrios. Duvido! -- eu disse --. eles deviam chupar a tia Dilma também, é ela que manda o café pra cá. Ele levantou as calças fechou o zíper e prendeu o saco. Amador - eu disse - diz que é chupado por todo o mundo e ainda prende a porra do saco no zíper. ele pegou nos meus braços e me enfiou no avião. disse que ali não é lugar pra mim, más, não negou que estava apaixonado. 
Descobri que ele anda colocando cachaça mineira no café que a tia Dilma manda pra lá. e que seus sobrinhos falam: "O tio Sam foi envenenado com drogas brasileiras" eu fiquei cheia de orgulho quando ouvi ele dizer: "Tomai e bebei. Com cachaça pela manhã, ão de me chupar muito melhor" ele parou de usar zíperes e suas calças tem botões, e agora ele tem um leve sorriso no canto esquerdo da boca, e ele sempre me liga dizendo que se arrependeu de não me chupar também. é que a posição dele não permite que ele tenha certas regalias.
Ele disse que eu já posso voltar lá se eu quiser.
Sei. ele tá é cheio de saudades minha.

Ainda existem princesas. elas só mudaram um pouco com o passar dos anos.

  

... Silicone no peito e na bunda, cintura estrategicamente esculpida, bucetinha ajeitada na navalha, horas no cabeleireiro implantando cabelos alheios, cílios postiços, unhas postiças, cimento e cal na cara, perfume de leite condensado caramelizado com flocos crocantes e coberto com o delicioso chocolate nestlê. uma roupinha bem fashion, de marca, e da moda. um salto fino e alto enfiado no calcanhar. um pouco mais de perfume. pronto, as cinderelas estão prontas pra procurar o príncipe do pau encantado e ser feliz pra sempre.

Thá!! sei que pode ser assustador. Más, é o que tem pra hoje.

(sugestão: comer a abóbora. dizem que se esquentá-la no microondas, ela propõe orgasmos inesquecíveis)

Aula de etiqueta

"Quando se vai a um jantar, deve-se comer sabiamente mas não muito bem, e falar bem porém não muito sabiamente."

W. Somerset Maugham

Na bunda de um caminhão pilotado por uma mulher:

Os homens são como uvas e é dever da 
mulher pisá-los e mantê-los no escuro até que amadureçam e se tornem uma
boa companhia para o jantar...

????????????

Quem é que dá risada assim?: aeofijaeiof ??? Por que as pessoas escrevem assim? Eu não consigo entender o que tá acontecendo. Pode ser um ataque epilético, uma crise de asma, uma língua suméria, uma gíria nova, overdose, tosse, espirro, tesão... vai saber. Pode ser qualquer coisa!! Eu heim!!

Você é famoso nas redes sociais?? Phoda-se.

Sério? Jura que você tem uma conta no facebook, um blog e quinhentos seguidores no twitter? Cara! Eu sempre quis conhecer alguém assim. com personalidade, seguro de si, inteligente, bem informado, querido, e o mais importante, feliz. E todos são muito corajosos também, né? Eu acho. porque pra publicar para todo um mundo que a sua opinião é a certa, que sua audição, e paladar, e visão, e olfato são apurados, e que é dono de um extremo bom gosto, tem que ter coragem. Eu por exemplo. Mudo de opinião toda hora, não sou fotogênica, tenho preguiça de discutir com o colarinho do choop e minha paciência ficou pouca, saca. nunca fui tão antisocial como agora. Parece que aqui dentro, sozinha, com pouca luz e com um sonzinho baixo tocando todas as minhas músicas preferidas, e assistindo filmes repetidos, e abrindo velhos livros pra ouvir uma voz, e com pouquinhas pessoas, bem pouquinhas, que ainda tentam me curar de mim e do meu gosto súbito pela solidão. E parece tudo tão ruim. mais é bom. Bom mesmo, não estou querendo justificar uma depressão, frescura, isolamento ou qualquer coisa que queiram chamar, eu gosto mesmo, ficar sozinha parece ser a única coisa que me agrada agora. tudo é tão do meu gosto, e eu posso escrever pra mim tentando me encontrar, e responder, e escrever de novo, e comer meu rabo quando penso besteiras, e gosto de discutir comigo pra tentar entender por que me machuco por fora tentando curar o que tem dentro, e como vou curar algo que eu não sei o que é, e... 
Não posso falar sobre o que não conheço, sobre o que não sei, a menos que... eu saiba arcar com as consequências, eu admiro quem tem coragem de escrever lá naquele espaçinho o que esta pensando, sentindo, e achando. Eu não tenho coragem. Talvez teria, se tivesse certeza de que ficar sozinha é o que eu realmente quero pra sempre.
Não sou tão perfeitinha pra dizer o que estou pensando em rede social o tempo todo e não parecer maluca, e não sou feliz como tantos, nem sou tão triste pra ficar lamentando para o mundo minhas migalhas a todo momento, e o principal, não é nada pessoal, mais eu não gosto dessa coisa de curtir, cutucar, opinar em opinião alheia, enfiar meu nariz onde não fui chamada, ficar pedindo amizades, compartilhar coisas que não faz sentido, interagir, sabe. 
Em uma discussão recente que tive comigo, cheguei a conclusão que, decidir ser simpática e popular em qualquer lugar é perder a essência, não dá, repito, não dá, pra viver socialmente dizendo o que está pensando e ainda sim ser simpática. ou você se encaixa ou fica fora do quadrado, aí meu amor, você se torna um marginal, aqueles que escolheram pensar sem ajuda. e esses, jamais serão tão queridos e felizes o tempo todo como são os simpáticos. E é preciso ter coragem, muita coragem, pra publicar para todo um mundo o que você está pensando. seja verdade, ou mentira.
Por hora, prefiro ficar aqui, sozinha.

PS:

Não me venha com eufemismos. Um bom foda-se tem sua classe.

(publicação para futuras referências)

Meu diabinho é bem convincente
adoro ele.

Ele cortou as asas do meu anjinho. pintou ele de verde, acorrentou o pé dele em uma gaiola, e me convenceu que ele era um maldito papagaio.

E eu acreditei.

Poetizando

essa noite eu vi poesia em tudo
na puta que comia uma coxinha no estadão
no sujeito imundo fuçando os lixos do Arouche
na gilete na mão do travesti
no whisky derramado no balcão...
mais a maior poesia dessa noite
foi amanhecer ao seu lado

Assistir o amanhecer pode não ser tão divertido
mais que é bonito é.

Cale-se
estou tentando me tornar uma pessoa melhor
só preciso de um pouco de silêncio

Da série: Casal Vinther. capítulo de hoje "provocando ciúmes"

- Lía. O que você tá fazendo?
- Eu tô olhando o vizinho. Não tá vendo.
- Onde você arrumou esse binóculo?
- Eu comprei em uma sex shop.
- Sex shop? E vende binóculos nesses lugares?
- Vende coisas que você nem imagina nesses lugares, meu amor.
- Você vai ficar aí olhando o vizinho?
- Vou.
- E eu?
- Você quer olhar também?
- Eu não.
- Então vai procurar alguma coisa pra fazer. Vai. vai. Vai.
- E o que esse cara tá fazendo que é tão divertido assim.
- Tomando banho.
- Você tá olhando o cara tomar banho?
- Sim. e ele tem um corpo incrível.
- Vou fazer um sanduíche. Você quer?
- Quer o que?
- Um sanduíche.
- Não Jack, eu não quero um sanduíche.
- Depois eu quero esse binóculo emprestado.
- Praquê?
- Quem sabe eu também acho uma vizinha gostosa pra espiar.
- Fica quieto. Agora ele tá se secando. É a melhor parte.
- Você quer maionese?
- O que?
- No sanduíche, amor.

Eu nunca mais vou fazer esses testes de revistas. eles só servem pra fazer eu ficar com raiva. - pensou Lía -

- Ele fechou a janela. disse ela.
- Não esquenta, amor. Amanhã ele vai tomar banho de novo.
- Você nem liga né?
- Do que você tá falando?
- Você não percebeu que eu estou com um binóculo na mão espiando um homem tomar banho enquanto você faz um sanduíche?
- E o que é que tem?
- Eu li uma pesquisa que dizia que vinte por cento dos casais se separaram por causa de rotina.
- E espiar um vizinho com um binóculo vai ajudar no que?
- Você devia sentir ciúmes de mim. O teste pra saber se a gente caiu ou não na rotina começava com o ciúmes. E a gente não passou.
- Desculpa, amor. Eu sempre fui horrível em testes.
- Você é um puto do caralho, seu merda.
- Por que?
- Você nem liga se eu estou olhando ou esfregando as costas de outro homem, você não sente mais nada por mim, e foda-se se eu desejar outro homem, e dane-se se eu comprar binóculos e lunetas pra observar todos os homens daquele prédio, eu posso virar uma funkeira cachorrona, uma atriz de filme pornô barato ou até mesmo uma modelo chinfrim de feira de automóvel que você nem liga. E se alguém olha pra mim, se eu sou desejada, ou se eu desejo alguém você não tá nem aí.Você não gosta de mim, não liga mais pra gente...
- Amor.
- O QUE FOI!
- Não tem ninguém morando naquele prédio ainda.

Crise de criatividade

Duas horas da madrugada e não consegui escrever nada

"Desiste dessa merda. Vai dormir. Nem escritor quer ser escritor. Tá maluca?"

Odeio quando você se mete nos meus pensamentos

"Eu só quero te ajudar. Já disse que escrever só vai deixar você mais fodida do que já é."

Por que você não cala essa maldita boca?

"É só você parar de pensar. sou a sua consciência esqueceu?"

Se eu parar de pensar não vou conseguir escrever

"Você tá pensando há horas, e ainda não escreveu porra nenhuma"

É por que você fica aí falando merda

"Você é muito ruim. Tenho até medo de ir parar no papel. Com tantas bobagens que já vi você escrever já me imagino uma piranha de estrada, ou pior, uma freira misteriosa que tem um segredo que pode acabar com toda a humanidade. por favor, já disse pra parar com essa merda."

Sempre preferi ouvir o coração, você sempre me coloca pra baixo

"Pra baixo não, eu sou prática meu amor, quem te fode é ele"

Vou ficar aqui nem que seja pra escrever só uma palavra.

"Tá surda filha da puta! Já disse pra parar com essa merda!"

Você não tem poder nenhum sobre mim, vou escrever essa merda sem você mesmo.

"Esquece"

Esquece mesmo! Fica aí quietinha com seus botões que eu vou ouvir meu coração
Sempre tem alguma coisa lá.

"Eu também acho melhor você ir dormir." Disse o coração sem graça

O que é isso? Minha consciência e meu coração acham minha literatura uma merda? É isso?
...
...

Consciência? Coração? Falem comigo, não me deixem aqui sozinha, voltem...

"Alguém tem que tirar isso da cabeça dela." A consciência disse ao coração.
"Eu sei" o coração respondeu.

Eu e meus zíperes

Tô cansada de frases feitas
e não aguento mais ouvir falar em moda
não gosto do cheiro igual de todo mundo
e odeio essas novelas que cospem regras na minha cara
odeio as folgas dos domingos
e não quero comer feijoada nas quartas e sábados
quero matar o cara da pamonha
e não dou dinheiro a pedintes
não sou uma pessoa boa

tô cansada de ouvir a mesma música em todos os falantes
e não quero ouvir a mesma notícia um milhão de vezes
não quero fazer cirurgia plástica
e meu único salto quebrou
pessoas boazinhas me assustam
tenho receio das crianças
e não posso confiar em padres

me confessei com um barmen
e quase fui atropelada na faixa de pedestres quando atravessei pra pular
meus calmantes acabaram
a última garrafa está pra baixo da metade
e drogas ilícitas eu não quero mais usar

Eu tô cansada
a uva daquele vinho era ruim
a bíblia entrou em contradição
e minhas perguntas ainda estão vãs

Vou ficar aqui sozinha
até eu desistir dessa ideia idiota
vou esvaziar meu interior
vou murchar até virar um saco de pele
vou juntar tudo e jogar no bueiro mais próximo
vou me livrar de tudo meu
eu tô cansada de mim

vou ficar aqui
bem longe da ponte
tenho medo de só mudar de ideia quando for tarde demais
eu sempre mudo de ideia
vou ficar aqui esperando

eu tô cansada
fudida
e levo uma corda na bolsa

vou ficar aqui no ócio
não ouse me tirar daqui
não fale comigo
não me procure
me deixa aqui nesse vão

hoje eu só quero ficar aqui
sozinha

Querido Deus

Venho por meio desta, dizer que por aqui a coisa tá preta.

Estão adorando a ti
e fudendo com todo o resto
estamos cagando no mar
cuspindo na boca dos peixes nossa podridão
alguns matam
outros estupram
alguns usam seu nome pra conseguir uma grana
outros desistiram de você
e também tem aqueles que te amam de verdade (acho)
e acreditam em você
e sentem você
e dizem que até falam com você
eles ficam de joelhos e gritam glórias a você
eles usam cabrestos pra tentar não desviar o caminho
eles pedem saúde
força
coragem
casamento
dinheiro
casa
carro
eles pedem tudo
eles andam orando na rua
no trabalho
no caminho do trabalho
na igreja
no caminho da igreja
não param de orar
oram até quando cometem pecados
comem com gula orando
são avarentos orando
sentem ira orando
são soberbos
vaidosos
e algumas vezes preguiçosos
sentem inveja
e até se esbaldam na luxúria com seu nome na boca
eles oram por ti a todo momento
e tentam convencer a quem não te quer
que dobrar os joelhos e aceitar você como o todo poderoso
é a única forma de ser salvo
más
é inútil
E fica essa briga
uns dizem que você está aí
só de olho na gente
outros dizem que não
e que isso tudo de Deus é bobagem
e que a bíblia é apenas um livro que deu muito certo
como os de Paulo Coelho
os de Clarice Lispector
ou até como aquela maldita saga cinquenta tons de cinza
é tudo literatura
sinto dizer que existem pessoas que estão cagando pra suas palavras

Alguns enriqueceram com seu nome
outros deram tudo o que tinham e não alcançaram graça alguma
pregar qualquer coisa referente a você se tornou um ótimo negócio
os lotes do paraíso estão quase todos vendidos
e tem muitos que dariam um rim pra comprar alguns metros quadrados
tudo aqui virou um inferno imobiliário

tudo que você disse ficou incoerente ao passar dos anos
mais a culpa não é sua
qualquer obra tem críticos e traduções equivocadas
eu acho que foderam com tudo
não entenderam nada do que você quis dizer
querem ter
e esquecem de ser
desejam coisas fúteis
e são donos de uma fé duvidosa
é impossível confiar no próximo sem uma arma carregada no bolso de trás
aqui virou uma feira de peixe
onde cada um grita uma coisa diferente
e todos não dizem nada
acham que sabem de alguma coisa
mais em seus olhos da pra ver a incerteza de tudo
dizem que você é tudo
dizem que não é nada
dizem, dizem, dizem...

Ei! Você tá aí?
se sim é a resposta
tá na hora de mostrar quem manda
sua fama aqui tá péssima
estão te vendendo em forma cápsulas de felicidade
em forma de terapias inúteis
em forma de mentiras
em boletos bancários
em cds
em livros
caixas e caixas de placebos com seu nome no rótulo
é fácil te vender
a fé por aqui é um negócio agora
ou ganham dinheiro usando seu nome
ou tentam ganhar muito gastando o pouco que tem
desculpa dizer
mais o dinheiro está mais quisto que você
o dinheiro é o diabo que anda pagando a destruição de tudo por aqui
Eva teria que comprar a maçã se quisesse foder com tudo outra vez
aqui não tem mais nada de graça
até pecado se compra.

É, a coisa ta preta.

Precisamos de um mar se abrindo, sabe
de virgens grávidas
de garotos que matam gigantes com pedradas
de idosos de quatrocentos anos construindo arcas
de aleijados ficando em pé
de um profeta convincente
de ver água virar vinho
enfim
todos nós precisamos saber a verdade
saber se estamos sozinhos
ou se estamos apenas esquecidos
no corredor da penúria
esperando o tal juízo final
precisamos saber se tudo que está escrito foi verdade
ou se foi apenas imaginações apuradas escritas em versículos

ei,
você tá ai?
espero que sim
essa gente aqui ta muito confusa
já fizemos tanta merda que mal dá pra sentir o cheiro do enxofre chegando
me desculpa a ousadia das palavras
mais tá foda.

Atenciosamente.

Gritos mudos

Ela tinha perdido a mãe, o pai, os amigos
tinha perdido tudo o que conhecia
só restava Deus
Ela aprendeu que ele sempre a amaria
que ele sempre a ouviria em qualquer hora e em qualquer lugar
todas as noites ela pedia pra Deus não deixar ninguém fazer nada de mal pra ela

ela pedia pra Deus fazer aquele sofrimento parar de doer
ela pedia pra Deus trazer sua mãe de volta
seu pai de volta
ela pedia pra Deus trazer pra perto dela qualquer um que a amasse
qualquer um que a fizesse feliz nem que por alguns segundos
qualquer um que a fizesse sentir algo que não fosse dor

Ela tinha apenas 13 anos quando seu quarto começou ser frequentado durante as madrugadas
sem seu pai
sem sua mãe
sem ninguém que a ouvisse gritar

Ela apenas caía de joelhos no chão e pedia pra Deus que a livrasse do mal
e que afastasse qualquer um daquela maldita porta
Ela gritava baixinho enquanto mordia seu travesseiro
ela chamava por Deus
ela chamava seu pai
sua mãe
qualquer um
qualquer um que pudesse ouvir aquele grito baixinho que quase ninguém era capaz de ouvir

ela gritou
gritou
gritou
até ficar muda
ela tinha apenas 13 anos quando ficou muda
fria
e oca

Maldita porta sem trancas
maldita solidão
maldita dor que a gente sente quando ficamos mudos
malditas todas as náuseas doloridas
malditos surdos que nunca ouvem um grito de dor

Não demorou muito para os joelhos cicatrizarem
só restaram as marcas
o tempo não pode apagar marcas
com o tempo a dor ficou suportável
com o tempo a dor se encaixou nos buracos que ficaram no peito
com o tempo a dor foi a única coisa que restou

Nunca mais falei com Deus.

Não sei o que eu quero. Só não quero ser igual a você

Quando eu tinha uns seis ou sete anos minha professora me pediu pra fazer um desenho. Eu desenhei uma árvore com frutas de todas as cores entre um céu com um sol bem amarelo e nuvens brancas espalhadas por todos os lugares. Levei o desenho pra minha professora como se fosse uma tela de Picasso, achei que eu era uma artista precoce, uma revelação, ou coisa do tipo. Mais não. Ela disse que uma árvore não podia voar entre as nuvens, e que meu desenho precisava de um chão. Eu voltei pra minha carteira e desenhei duas asas na árvore.
Aquele dia eu descobri o quanto as pessoas são iguais, e aprendi o quanto é triste olhar sempre do mesmo jeito pra tudo. Esperar como a figurinista da novela das oito vai vestir a protagonista pra saber qual vai ser a moda da estação, assistir a tv aberta aos domingos pra decorar a letra daquela musica que todo mundo ouve no carro do muleque piranha, e no buteco da esquina, e no carro da pamonha, e nos mp3 sem phones da "galera" nas ruas, metrôs, ônibus... Que inferno! Por que todos eles gostam das mesmas coisas?
Pessoas como a minha professora dizem palavras decoradas mesmo quando elas já não tem mais sentido. Compram livro com cinquenta tons de cinza sem saber do que se trata só porque é cool, comem peixe cru disfarçando a náusea socialmente, se casam e fingem felicidade nas redes sociais,  dizem bom dia aos inimigos, fodem com os amigos, esquecem da família o ano inteiro só pra ter assunto na ceia de natal, tomam porre pra deixar a vida menos desgraçada, viajam fim de ano pra ter do que reclamar, estudam para o vestibular sonhando com um canudo vazio... tudo igual, gerações e gerações de pessoas iguais.
Até hoje não descobri o que quero, já mudei de ideia muitas vezes. Tomei porrada, senti dores esquisitas que a medicina não explica, chorei sem saber o por que, fui embora, voltei, me arrependi, subi, desci, fui filha da puta, apanhei na cara, chorei, caí no chão, levantei, chorei de novo, quase pulei, e estou aqui, ainda sem saber o que quero.
Dizem por aí que eu não sei amar, dizem também que meu peito é oco. Eu discordo. Só eu sei o que tem aqui. Ninguém mais. Aqui dentro. Aqui ó, dentro do meu peito. Ninguém tem acesso, só eu.
Só eu sei o que eu sinto. Não preciso provar nada. Não quero ser uma pessoa boa. Não acredito em pessoas boas. Pessoas boas me assustam. Soam falsas, sei lá, dentro de todo mundo mora o mal. Não quero ser boazinha, não levo jeito pra madre e nunca gostei de escoteiros, só quero ser eu mesma, com as minhas árvores voando entre as nuvens, minhas dúvidas, medos, dores, gozos e tudo isso que chega dentro de uma bandeja pra escolhermos o que pegar.
Eu não sei onde vou chegar andando nessa estrada sinuosa e cheia de estilhaços de guerras sem fundamento. Eu só sei que não quero terminar como a minha professora.

Eu menti

Eu menti
ainda escuto aquele disco riscado
e quando a agulha fica esbarrando no trecho daquela musica
eu penso em você

eu menti
ainda ligo na sua casa e fico quieta só pra ouvir sua voz
fico olhando pra sua janela escondida no escuro da calçada
e fico lá
até que você acenda a maldita luz
só pra eu ter certeza que você está lá
e cerro os dentes pra impedir o choro
é
eu ainda tenho o péssimo hábito de prender o choro e fingir sorrisos bestas

eu menti
quase morri quando a porta bateu aquela noite
amarrei minhas mãos junto aos pés pra não atender você
mais ouvi seus recados
todos eles
e falei bem baixinho que ainda te amava
 
eu enchi a casa de velas perfumadas e dezenas de incensos  pra tentar acabar com seu cheiro que ficou
maldito cheiro
você deixou ele espalhado em todos os lugares
nos cantos
vãos
frestas
em tudo
tentei me esconder de você
do seu gosto
mais ele está em mim
na pele
na carne
na língua
nos meus olhos fechados
dentro de mim
fora de mim
você está em tudo

vai embora
sai daqui
sai da minha cabeça
sai de dentro de mim
me deixa respirar como eu costumava fazer antes
eu quero levantar desse chão
e puxar essa maldita flecha que está atravessada em mim

eu menti
ainda sou louca por você
e sentir a sua falta é o que venho fazendo desde que você se foi
agora você já pode sair daqui
você conseguiu
eu já te falei toda a verdade.

Sem sentido

- O que as pessoas fazem? Perguntei para o meu terapeuta depois de quase uma hora de silêncio em seu consultório.
- Vivem, Xandrina. É só dar um sentido. Ficamos em silêncio até o final da consulta, peguei minha receita azul e fui pra casa.

No caminho vi um homem fuçando um saco de lixo. Uma criança com os joelhos no chão procurando restos de crack pra preencher seu cachimbo. Uma discussão de casal com ofensas imperdoáveis. Pessoas pedindo dinheiro, cigarro, comida, um gole de água ou qualquer coisa. Trânsito, filas, sujeira, mal cheiro, discussões sem fundamentos, um mar de pessoas procurando um lugar pra por os pés, jornais escritos com sangue, igrejas cheias de infiéis, desempregados, casas e prédios abandonados, cartilhas usadas pra crianças pobres, pouca informação, muita bunda, furtos, pedintes, pedintes e mais pedintes, calçadas tomadas por drogados, acampamentos de desabrigados... 

No caminho pra casa eu vi muita coisa. Só não consegui ver sentido pra nada.

As pessoas vivem. Só isso.

Eu te amo. Só não me peça pra me acostumar com isso.

Fico olhando meu corpo estirado na calçada
em meio ao lixo
sendo vasculhado por catadores em busca de algo vendável
é assim que me sinto quando amo
eu nunca soube lidar com o amor

Foi assim com você
me rendi ao seu amor
e a tudo que você tem
gosta
e quer
retribuímos sorrisos
beijos
toques
suor
gemidos
sussurros
segredos 
e eu te amo tanto

Eu me dei a você inteira
pulei da janela e matei tudo meu pra ficar com você
esqueci como eu era
e de quem eu gostava
e o que eu comia
e ouvia
e conhecia
esqueci que sabor tem as uvas
e o som do silêncio que fica quando estou sozinha

Só que meus contos de fadas não duram
o era uma vez não me excita
e eu não gosto do clichê felizes para sempre
sempre preferi coisas perecíveis
o charme das lágrimas e aquela dorzinha no peito é o melhor combustível pra que eu não perca o tato da vida
e o amor pra sempre
me faz perder tudo isso

Sinto muito
mais o fantasma da moça voltou
ela me chama
ela me pede a vida de volta
ela não está morta na calçada
eu é que estou morta na janela
ela me chama
e eu...

Eu te amo
só não me peça pra me acostumar com isso
não quero que você seja só mais um cigarro apertado no cinzeiro
ou um copo vazio
uma ressaca moral
sei lá
eu quero você sem costume
com saudade
tesão
admiração
eu sempre vou querer te amar
só não me peça pra me acostumar com isso

Desculpa eu ter riscado o lado b do seu disco
eu não quero que você o escute com ninguém
o travesseiro está com o cheiro do meu shampoo
e aquele vídeo de sacanagem foi apagado 
acabaram as laranjas
(você sabe que eu sempre prefiri uvas)
e a lavanderia entregará as roupas as seis
desculpe não dizer adeus
estou levando sua coleção de selos comigo
prometo devolver todos nas cartas que te enviarei

Vou continuar te amando 
só quero ter a chance de sentir saudades suas
e isso
não da pra ser feito ao seu lado.

Por que não?

Ele tinha uma cueca beje que eu odiava
tinha também um gosto musical que me envergonhava
usava chapéu pra esconder a falta de cabelos
passava perfume na gola da camisa
e citava frases boas como se fossem dele

Por que não?

Uma nuca descoberta
uma língua molhada
beijo quente
mão na cintura
eu não precisava nem ver o rosto dele
foda-se o fundo musical
a cor da cueca
a falta de cabelos
as notas amadeiradas do perfume dele foi fácil de ignorar

Da musica que ele me ofereceu eu só aproveitei o ritmo
joguei a cueca beje e a camisa perfumada pela janela
e a noite só terminou quando eu quis

Ele acordou sozinho
comido
chupado
sem cuecas
e sem camisa

No espelho escrito a batom meu telefone
e na cama o dinheiro do táxi

Quando cheguei em casa
abri uma cerveja
acendi um cigarro
e fiquei esperando meu telefone tocar

Nunca um homem me ligou tão rápido
parecia uma mulherzinha usada
inconformada
e arrependida

Homens

Sempre acham que todas as mulheres são personagens de poemas cheios de rimas incoerentes 
sempre procuram apenas doçuras no meio de um par de coxas
não sou mulherzinha
eu sei suportar bem minhas dores
separar orgasmos de amores
e também sei o que quero de alguns homens

Por que não?